Jeudi aux petits pois

2008-03-14T13:30:00.003+01:00

Il y a le grand Cueff et le petit Cueff.

Tu aimeras de toutes façons les deux.

Tu y verras la mer... Il y a aussi le Moal, le Marie-Stuart de Picard...

Le matin, rapide jugement du temps qu'il fera: couvert, ah non, regarde il y a une culotte de chat, une toute petite mais elle vient vers nous. Si, si, ça va s'éclaircir.

On pourra aller pique-niquer à Traon-Erch, tiens il y aura peut-être, comme presque toujours Vincent et Mireille qui se doreront la pilule à travers leur parasol jaune...

J'ai envie de faire une confiture de tamaris. Tu crois que c'est bon? Mais non, c'est salé, suce un tamaris, tu verras...

Il y a aussi la rue Albert de Mun et l'hôtel d'Angleterre...

Ca sentait le moisi au 17. La mer s'est infiltrée partout, les lits sont humides, les portes gonflées. Dans le jadin, les sempiternelles fleurs bretonnes que je déteste...

Mais il fait bon vivre au 17, on se sent chez soi. Alors qu'on n'y est pas...

Et puis au bout du port, l'estacade. On se fait fouetter par des embruns acres, la peau se régénère sous les coups de balais du ciel, les pommettes rougies et les doigts glacés, n'importe quelle saison, tu as froid sur l'estacade... Et plus loin, l'Île de Batz.

Tu y vas par le bateau.

Tu peux pas faire autrement.

Tu te promènes parmi les ajoncs, les tamaris, les hortensias, ah comme je déteste les bleus!!, les chevaux, les mouettes...

Les mouettes qui vont jusque dans ta main te voler ta dernière frite, celle que tu te gardais, la dernière de la barquette que tu t'était promis d'acheter à ton prochain retour sur le port, celle qui n'a ce goût qu'à la nuit tombante sur les pierres moussues du port de Roscoff.

Puis le soir, tu t'assieras chez Jeanie, ou chez "Ty Pierre", peut-être que tu commanderas une grenadine s'il vous plait ou un bailey's si tu oses.

Pour finir la soirée, tu peux aller écouter la chorale des Mouettes, elle te casse les oreilles à coups de binious mal accordés et des cornemuses éraillées, les rengaines t'enchaînent, tu décides de rester quand-même, c'est pas souvent qu'on peut assister à une chorale roscovite...

Quand tu rentreras chez toi, tu chercheras la mer, elle est basse, il ne reste que le goëmon sur le sable.

Tu évolues dans une légère euphorie iodée, il te tarde de retrouver ton lit, tu t'y glisses et l'église t'indique qu'il est tout juste 00:00.

Demain tu te lèveras, tu jaugeras le ciel, te réjouiras de peut-être pouvoir pique-niquer sur le sable, si comme aujourd'hui, le ciel se fend d'une vraie culotte de chat...!

Re-part!!

2008-03-14T00:49:00.001+01:00

Mon papa s'y met...
Je m'y remets...

2007-05-11T22:59:00.000+02:00

Ou comme Ulysse, ou comme Bach... Au choix...

Gnade für die Gnadenlosen?

2007-02-17T01:24:00.000+01:00

RAF

Rote Armee Fraktion, terroristische Studentenbewegung in der BRD, in den siebziger Jahren. Von u. a. Andreas Baader und Ulrike Meinhof, nach dem Überfall auf Rudi Dutschke gegründet. Auch Baader-Meinhof-Gruppe genannt.

Heutzutage, Red Army Fashion, Prada-Meinhof-Gruppe.

2007-01-03T18:31:00.000+01:00

Capturé en Octobre 2006, à Berlin, Rosenthalerstrasse.

C'est drôle que ces mannequins n'aient pas de tête, comme si pour être dans la norme, on n'avait pas besoin de penser... Dé-penser...La désindividualisation à outrance, une enseigne, Puma, suggère que nous abandonions nos têtes et nos pensées pour entrer dans un monde de paraître et de perfections...

Pose tranquille des deux étêtés, sac à main vide posé dans la main d'Elle, Position vide de sens de Lui.

Des papillons tout autour pour nous rappeler que tout ceci est éphémère. A peine sorti de ta chrysalide, tu devras te plier, si tu le veux, à ce que nous déciderons pour toi.

Et ce jaune, cette lumière impossible à ignorer qui agresse presque les yeux de ceux qui encore ont gardé leur tête, qui force à regarder la forme de bonhommes de plastique moulés dans des corps irréprochables... Irréprochables mais hors de toute réalité. Un sac, un papillon, un néon, une position insignifiante, la mode à Berlin, comme ailleurs, est reine dans les rues.

2006-12-30T15:23:00.000+01:00

En ce jour de pendaison de Saddam Hussein au vu de qui le désirait, au nom de quelle démocratie?, une tache de sang.

2006-12-29T12:52:00.000+01:00

2006-11-12T12:17:00.000+01:00

Elle avance, seule dans la rue embrumée. Ses bottes claquent sur le goudron froid, les talons font sonner les pierres du trottoir et réveillent chez les hommes l’image de l’absolue féminité. Elle a mis sa robe brune en lainage, et sous la robe un petit débardeur gris lui serre les seins en deux petits fruits rebondis. Elle frissonne sous les brumes, sans hâte d’arriver au but . Elle revient d’un concert, la musique flotte encore dans ses oreilles et elle repense aux instants magiques qui ont vu naître le son au milieu de la cacophonie incertaine de plusieurs voix qui se cherchent. Elle aime quand la musique reprend son règne, gagne sur le chaos. Elle écoute attentivement le bruit de ses pieds contre le sol. Tac tac tac, un rythme fixe, tac tac tac, elle bat la mesure de son avancée dans la rue. Ce rythme-là, elle le connaît bien, c’est le sien, celui qu’elle ressent dans toutes ses fibres, dans toutes ses chairs quand elle marche. Elle connaît aussi les à-coups secs et chauds des bottes sur l’asphalte, elle les entend tous les jours, dès qu’elle sort dans la rue. Ils sonnent et résonnent. Elle est seule dans la rue, pleine de musique, pleine d’espoir, pleine à craquer de tendresse. Cela ne la dérange pas. Et ce soir, ses bottes l’accompagnent, dans l’élan de sa marche, sa robe se colle à ses genoux, comme pour les réchauffer. C’est vrai qu’il fait froid, le mois de novembre s’est installé tout à coup, et l’a prise de cours. Sa robe se love contre ses genoux, ses mains enfoncées dans les poches de son manteau rouge cherchent un peu de chaleur dans les plis de la doublure. Les clés dans une des poches, le portable, immobile, dans l’autre. Elle finit par ne plus entendre que ses battements de talon, toute entière prise par sa course. Elle ne pense à rien, ne voit même pas le bout de la rue, tant il est enseveli de brouillard. Novembre est là, elle bat le pavé, sonne l’asphalte, rythme le goudron. Elle aime bien, je crois, déambuler seule dans Paris, elle a l’impression d’en être propriétaire, de régner sur la moindre fissure du moindre paravent. Quand elle rentre seule chez elle, elle prend toujours la même rue, celle qui est si agitée dans la journée et qui, une fois le soleil endormi, se ferme et devient un souvenir fantôme. Elle a le sentiment, quand elle traverse cette rue de nuit que rien de ce qu’elle connaît n’existe vraiment. Elle redécouvre ainsi chaque fois son chemin. Et ce soir elle avance, seule dans la rue embrumée, curieuse de ce qui viendra la surprendre. Elle a passé une soirée au chaud dans une cave aux portraits rouges, elle a pris le métro aux néons et sillonne maintenant la rue qui l’amène chez elle, dans le froid, toute chaude à l’intérieur des accents du jazz qu’elle a bus sur sa chaise de spectatrice.

Filins de feu

2006-10-05T21:47:00.000+02:00

Les phares sur Berlin jetaient leur foudre dans le grand cirque
la mort caracolait la peur collait au front
les heures grelottaient sous leurs haillons gris
les écumes frissonnantes résonnaient dans les abris de fortune

Aujourd'hui Berlin est belle elle cicatrise,
elle cherche un passé, se reconstruit, se nourrit de souvenirs
La ville respire, elle aère sa mémoire
Südstern, Ostkreuz, Kreuzberg, Schöneberg,
Prenzlauerberg, Alexanderplatz, Janowitzbrücke,
Tempelhof, Oranienburgertor, Brandenburgertor,
Friedrichshain, Wedding, Charlottenburg, Mitte, Sonnenallée,
... , ... , ... , ... , ... , et encore, et encore, et encore,

Aujourd'hui Berlin est belle elle se remaquille,
s'applique à renaitre de ses cadavres
La ville se tient majestueuse, elle défie son destin, s'obstine à devenir heureuse
Berlin, le phoenix dont les cendres souillées redonnent vie à des étoiles de pierre

C'est à Berlin que je voudrais voir un jour le soleil exploser de bonheur

2006-09-29T19:32:00.000+02:00

On rencontre parfois des gens bizarres, des gens tristes, des gens grands, des gens importants, des gens laids, des gens intéressants, des gens superbes... On rencontre parfois des grenouilles qui cachent des trésors, et des fées maléfiques déguisées en nectar d'abricot...

Moi j'avais déjà rencontré un roi, un roi dans les collines de Galilée.
Une reine venue des pays froids posée là au soleil au pied des bougainvillers.
Une princesse brésilienne...
Et j'ai rencontré il y a peu un prince, un prince étoile-filante qui luit partout, qui illumine les couloirs de métro parisiens...

On rencontre parfois des gens bizarres, des gens tristes, des gens grands, des gens importants, des gens laids, des gens intéressants, des gens superbes... On rencontre parfois des grenouilles qui cachent des trésors, et des fées maléfiques déguisées en nectar d'abricot...

Le mystère des gants verts

2006-08-26T11:44:00.000+02:00

Enid Blyton.
La bibliothèque rose.
Allongée dans mon lit, quelques minutes avant de partir au pays des rêves, une lecture....
J'avais trouvé ce bouquin dans la bibilothèque, juste au-dessus de mon lit à Charasse, il était dans le rayon des livres pour les pas encore très grands, mais déjà assez grands quand-même: je ne lisais déjà plus les Oui-Oui.
Le mystère des gants verts... Roger et Nelly partent à la recherche d'un voleur ganté à travers une fête foraine... Et moi, je me passionne pour ces gants verts.
Allongée sur le ventre, la lampe à ma droite, devant moi, les livres, toutes sortes de livres posés selon les éditions. Bibliothèque rose, bibliothèque verte, bibliothèque rouge et or, tous des récits pour enfants qui accompagnent leurs vacances...Derrière moi un autre lit, parfois occupé par une cousine, un cousin éloigné, un frère, un nounours...Et derrière ce lit, la colline de Charasse qui s'élève jusqu'au champ de lavande où les abeilles veulent me piquer quand je veux juste faire un bouquet. A gauche, des grands paniers d'où sortent pêle-mèle des céramiques, des masques, des rails pour trains électriques, un château fort de carton et des livres de grands...
Tous les soirs, mois de Juillet, un petit moment de lecture, je deviens tour à tour Roger ou Nelly, je promène leur chien Toufou et le voleur aux gants verts n'est pas facile à surprendre...
Quand arrive le dernier chapître, j'hésite à le lire, voulant garder le plaisir pour le lendemain, mais, trop curieuse, je fonce et lis la suite à toute vitesse, mes yeux fatigués se rouvrent à la découverte de la clé du mystère, je suis de tout coeur cette aventure...
Puis le lendemain, je veux reprendre un autre livre, recommencer à lire des aventures palpitantes, mais j'attends... J'attends d'avoir bien refermé mon livre, je laisse reposer en moi le souvenir de Roger, Nelly et Toufou, ils sont fatigués d'avoir tant travaillé à eclaircir le mystère des gants verts...
Je leur donne une journée pour repartir dans leur histoire, moi je me recouche le soir et cherche un nouveau livre pour me transporter...
Paul-Jacques Bonzon.
La bibliothèque verte.
Les six compagnons et la perruque rouge.

Tu te rappelles?

2006-08-15T22:29:00.000+02:00

Volé à deux inconnus dans le RER B, heure de pointe.

-tu te rappelles?
-oui.
-tu sais, tu m'avais dit que j'
-oui oui, l'été dernier...
-mais non en octobre sur le quai du RER!
-ah bon, c'était pas juillet?
-non je crois pas...
-...
-mais non, il commençait à faire froid, tu avais un pull bleu.
-ah non j'ai jamais eu de pull bleu!
-mais si, celui avec la fermeture éclair, le camionneur!
-non, écoute je sais mieux que toi, quand-même!
-bon et donc tu m'avais dit que j'
-oui, ça me revient! Je l'avais emprunté à quelqu'un, je crois...
-peut-être...
-et je t'avais dit quoi? que tu
-non, que j'
-non ça me dit rien, non! et on s'est pas vus en octobre, si?
-je sais plus.
-je me rappelle plus.
-donc tu te rappelles plus que tu m'avais dit que j'
-non!
-mais si, c'était après la semaine chez Robin...
-ah ouais...alors c'était en septembre, parce que Robin il est parti en Guyane après.
-il y est toujours?
-je crois... d'ailleurs c'était à lui, le pull bleu.
-tu lui as rendu?
-hein?
-non rien. Et donc ça te dit rien?
-si j'ai un vague souvenir...le train était en retard, non?
-si,
-et pourquoi tu veux que je m'en souvienne?
-pour que tu me dises si c'est encore vrai.
-de quoi?
-ce que tu m'avais dit!
-mais je sais plus, moi, ce que je t'ai dit...
-bon laisse-tomber!
-tu veux pas me dire ce que c'était?
-si, si tu veux... Non, j'arrive pas à retrouver tes mots exacts.
-Bah dis le contenu, je retrouverai peut-être la forme!
-t'es con...tu m'avais dit que j'
-ah bon? je t'ai dit ça, moi?
-Ah, peut-être que c'était pas toi, alors...

Robin est toujours en Guyane, ça lui est revenu un peu plus tard, alors qu'ils parlaient de Franck et Nathalie qui se séparent.

Huiles essentielles au Havre

2006-08-14T23:07:00.000+02:00

J'attendais mon papa, accroupie sur une des marches de l'escalier. Il discutait avec un ami. J'étais impatiente de rentrer à la maison, surtout je détestais attendre... et je le lui montrais avec ardeur.
Au bout d'un temps interminable, il m'annonça que mon ami, fils de son ami viendrait avec nous chercher mon frère au Havre. J'étais ravie mais je fis semblant d'être contrariée. Surtout ne rien montrer du bonheur que me procurait l'idée d'aller au Havre avec lui.
On partit donc, de très bon matin, direction le Havre, les enfants attachés derrière, les parents ceinturés devant. Cette aventure fleurait bon le solvarome. Il en était enduit pour soigner une morsure de feu. La voiture sentait fort et cette odeur s'immisceait dans toutes nos fibres.
Il revenait d'un voyage aux Canaris et crût presque y être à nouveau quand, passant devant une entreprise de réparations de batîments intitulée Mollard, il aperçut une dune de sable, qui plus tard finirait en béton.
Il faisait nuit encore et le voyage passa comme la fin d'une nuit.
Au Havre on eut le droit de jouer sur la plage. J'ai souvenir de la balançoire qui nous fit rencontrer une petite fille du même âge que nous qui nous a raconté, nous l'écoutions tous deux avec curiosité, comment son père avait pêché un poisson gros comme ça. Non! gros comme ça! Oui, peut-être même encore plus gros!
J'en suis sûre, on avait du sable dans les chaussettes et l'odeur de la mer se mêlait à celle des huiles essentielles
Pique-nique sur la plage.
Café pour les parents, glace à la pistache pour les moins grands.

Retour à Paris, mon frère en plus dans la voiture.
Toujours l'odeur du solvarome.
Bref passage devant la dune des canaris.
On rend mon ami invité à ses parents.
Une belle journée.
Encore dans mon nez, le solvarome. Encore dans ma vie, l'ami.

Au Havre, je n'y suis pas retournée. Des canaris, je n'ai toujours pas vu les îles.
Mais pour moi, Le Havre est lié au solvarome, le solvarome me rappelle mon ami et mon ami a l'odeur des belles journées.

Jeudi aux petits pois

2006-08-13T16:47:00.000+02:00

C'était le jeudi quand mes parents partaient pour l'hebdomadaire réunion, le "collège des professeurs". Ils me laissaient seule avec Thomas, de six ans mon aîné, mon frère adoré avec lequel j'ai passé des heures bénies de ma petite enfance à aujourd'hui.
On avait pour consigne de faire comme les jours où ils étaient là. Les devoirs, la douche, le pyjama, le repas.
Thomas cuisinait, le plus souvent il réchauffait des boites de conserve. Le plus souvent surtout il me servait des petits pois. Puis après avoir mangé on s'enregistrait pendant qu'on faisait la vaisselle.
Thomas, plus malin que moi, avait établi une loi, celle de "lave-rince", "essuie-range". Comme il préférait laver, je devais immanquablement me coller à l'essuyage de la vaisselle. Ce qui ne me plaisait pas. Mais on s'enregistrait et cela faisait oublier la vaisselle.
Thomas et moi chantions beaucoup, lui imitait Renaud, moi je me prenait pour Joan Baez. Puis on écoutait nos voix, on se trouvait extraordinaire.
Quand j'avais moins de chance, Thomas changeait un peu la loi et ma tâche se rallongeait. "essuie-range-balaye". Je n'aimais pas ça.

Thomas maniait le torchon avec adresse et il lui arrivait souvent de ne pas se rendre compte que j'avais mal sous les coups de torchon qu'il me donnait. J'avais surtout peur du claquement du torchon dans l'air et ensuite sur mes cuisses. Il s'arrêtait toujours avant qu'un drame n'éclate, car il n'aimait pas mes cris, et ne voulait pas me faire pleurer.

Ces jeudis aujourd'hui ne sont plus. Mes parents ne vont plus aux "collèges" et Thomas est trop loin pour me faire des petits pois. Les torchons par contre sont encore à la maison mais ne servent plus qu'à essuyer. Il reste de nos enregistrements une cassette audio. Renaud chante encore , mais Thomas ne l'imite plus. Moi aussi je chante encore mais ce n'est plus pour devenir Joan Baez. Et entre Thomas et moi, rien n'a changé. Plus de "lave-rince", "essuie-range", mais encore beaucoup d'amour fraternel.
Ces jeudis là étaient mes colonies de vacance. Quelques heures seule avec Thomas et mon enfance auprès de lui avaient des allures d'aventure...

Et avec les petits pois on a bien ri un jeudi. Mais la suite, je la raconterai une autre fois peut-être...